L'infern de la Biblioteca, Eros en secret,
maestro BaudelaireNuestro pecado es terco y su pesar, en tanto,
es cobarde; cobramos cara cualquier ofrenda
y alegremente entramos de nuevo en sucia senda
creyendo que se lavan nuestras manchas con llanto.
Es Satán Trimegisto quien mece con dulzura
nuestro encantado espíritu en la almohada del mal;
y este químico sabio vaporiza el metal
con que ha sido forjada la voluntad mas dura.
¡Satán tiene los hilos que mueven nuestras vidas!
las cosas repugnantes son del gusto moderno.
Cada día bajamos un paso hacia el infierno,
sin horror, a través de tinieblas podridas.
Igual que un laberinto que acaricia y que muerde
el seno ya marchito de una vieja mujer,
a la vida robamos un furtivo placer
y lo exprimimos, ávidos, como una fruta verde.
Nutridas y hormigueantes, como horrendo avispero,
tras nuestras mentes bullen satánicas legiones.
Y, al respirar, la Muerte baja a nuestros pulmones
como un río invisible, con un son lastimero.
Si venenos, incendios y muertes no han bordado
hasta el presente instante con sus trazos mezquinos
el diseño que forman nuestros fatuos destinos,
es ¡ay!, que nuestro espíritu no es lo bastante osado.
Tú conoces, lector, a este monstruo exquisito,
hipócrita lector, ¡mi hermano y semejante!
